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2011-03-31T08:41:00.000-07:00

"Eu não sei o que fazer e eu apenas ... Tudo o que sei é que eu quero ficar aqui. Eu só quero ficar aqui com você enquanto eu puder. Você é apenas tudo o que importa, ok? Você é tudo que importa para mim." Dear John! ♥

2011-03-31T08:38:00.000-07:00

"Esperar dói. Esquecer dói. Mas não saber se deve esperar ou esquecer é a pior das dores."

Paulo Coelho

2011-03-21T08:46:00.000-07:00

"Confesso que ando muito cansado, sabe? Mas um cansaço diferente. Um cansaço de não querer mais reclamar, de não querer pedir, de não fazer nada, de deixar as coisas acontecerem."

Caio Fernando Abreu

2011-02-03T06:49:00.000-08:00

"A hipocrisia disfarçada de todos os relacionamentos era a maior causa de sua angústia indescritível. Ela tinha um nojo da dualidade de intenções dos seres humanos que ora amam, ora usam, e preferia a clareza da sacanagem e a certeza do vazio."

[Tati Bernardi]

2011-02-03T06:30:00.000-08:00

“Estar bem e feliz é uma questão de escolha e não de sorte ou mero acaso.É estar perto das pessoas que amamos, que nos fazem bem e que nos querem bem. É saber evitar tudo aquilo que nos incomoda ou faz mal, não hesitando em usar o bom senso, a maturidade obtida com experiências passadas ou mesmo nossa sensibilidade para isso. É distanciar-se de falsidade, inveja e mentiras. Evitar sentimentos corrosivos como o rancor, a raiva, e as mágoas que nos tiram noites de sono e em nada afetam as pessoas responsáveis por causá-los. É valorizar as palavras verdadeiras e os sentimentos sinceros que a nós são destinados. E saber ignorar, de forma mais fina e elegante possível, aqueles que dizem as coisas da boca para fora ou cujas palavras e caráter nunca valeram um milésimo do tempo que você perdeu ao escutá-las."

[Friedrich Nietzsche]

"Coisa rara e bonita é a gente poder se comunicar por meio da alma...
sem que palavra alguma necessariamente aconteça."

[Ana Jácomo]

2011-02-03T06:28:00.000-08:00

"Uma coisa que eu aprendi na vida:

Deus não te tira as coisas, Ele te livra delas."

[Caio F]

2011-02-03T06:25:00.000-08:00

"Devo começar dizendo que te amo? Ou que os dias que passei com você foram os melhores da minha vida? Ou que, no curto espaço de tempo que nos conhecemos, passei a acreditar que fomos feitos um para o outro? Poderia dizer todas essas coisas e tudo seria verdade, mas, enquanto releio estas palavras, a única coisa que passa pela minha cabeça é que queria estar com você agora, segurando sua mão e olhando seu sorriso."

Cena do filme - Querido John

2010-11-09T07:00:00.000-08:00

"(...) e me dá uma saudade irracional de você. Uma vontade de chegar perto, de só chegar perto, te olhar sem dizer nada, talvez recitar livros, quem sabe só olhar estrelas... dizer que te considero - pode ser por mais um mês, por mais um ano, ou quem sabe por uma vida - e que hoje, só por hoje ou a partir de hoje (de ontem, de sempre e de nunca), é sincero."

(Caio Fernando Abreu)

2010-11-09T06:54:00.000-08:00

(…) "E, mesmo assim, estarei sempre pronta para esquecer aqueles que me levaram a um abismo. E mais uma vez amarei. E mais uma vez direi que nunca amei tanto em toda a minha vida."

[Fernanda Young]

2010-11-09T06:51:00.000-08:00

"Não importa o quanto a gente mude, o quanto a distância aparente nos afastar, isto que sinto por você, eu sei, não muda nunca mais."

[Ana Jácomo]

2010-10-05T08:59:00.000-07:00

"sobre adormecer: de tudo durante a vida sempre valerá a pena todo perder, todo ganhar todo partir, todo ficar todo encontro, todo desencontro todo choro, todo risoa vida é mesmo isso mesmo que a gente não veja há tempos de cegueira passageira em que os olhos serão esquecidos mas por todo sonho que será sonhado valerá à pena ter adormecido"

(Cáh Morandi)

2010-10-05T08:58:00.000-07:00

"-Devíamos ter mais opções de escolha.
- Como assim?
- Escolher de quem gostar, por exemplo...-
- Isso não dá.-
- E se desse, o que você faria?
- Ainda assim escolheria você."

(Cáh Morandi)

2010-10-05T08:57:00.000-07:00

"Somos ultrapassados por nossa pressa. Só percebemos o amor a tempo de lembrá-lo, só descobrimos que era a última chance depois de perdê-la, só aprendemos depois que os erros foram cometidos, que as oportunidades passaram, que os anos foram estampando nosso rosto. Beijaríamos mais doce se soubéssemos que aquele seria o último beijo, gravaríamos a expressão do riso, o som do riso, a leveza do riso, o porque do riso. Amaríamos mais quem nos importa do que nosso egoísmo. Amaríamos mais e apenas isto nos salvaria de uma vida comum."

(Cáh Morandi)

2010-10-05T08:50:00.000-07:00

"Podia ser só amizade, paixão, carinho, admiração, respeito, ternura, tesão. Com tantos sentimentos (...) tinha de ser justo amor, meu Deus?"

(Caio Fernando Abreu)

2010-09-01T18:58:00.000-07:00

"Tenho aprendido com o tempo coisas que somente com o tempo a gente começa a aprender. Que o encontro amoroso, para ser saudável, não deve implicar subtração: deve ser soma. Que há que se ter metas claras, mas também a sabedoria de não se transformar a vida numa sala de espera. Que a espontaneidade e a admiração são os adubos naturais que fazem as relações florescerem. Que olhar para o nosso medo, conversar com ele, enchê-lo de cuidado amoroso quando ele nos incomoda mais, levá-lo para passear e pegar sol, é um caminho bacana para evitar que ele nos contraia a alma."

(Ana Jácomo)

2010-08-10T08:32:00.000-07:00

(Cena do Filme Encontros e Desencontros)

"- Só sei que nós nos amamos muito...
- Porque você está usando o verbo no presente?
- Você ainda me ama?- Não, eu falei no passado!
- Curioso né? É a mesma conjugação.
- Que língua doida!
- Quer dizer que NÓS estamos condenados a amar para sempre?
- E não é o que acontece? Digo, nosso amor nunca acaba, o que acaba são as relações...
- Pensar assim me assusta.
- Porque? Você acha isso ruim?
- É que nessas coisas de amor eu sempre dôo demais...
- Você usou o verbo 'doer' ou 'doar'?

- [Pausa] Pois é, também dá no mesmo..."

(Gian Fabra)

2010-08-04T08:36:00.000-07:00

(Cena do Filme Crepúsculo)

"(...) tentávamos desvendar um ao outro, mas não íamos além da tentativa, (...) Não, não era amor, não foi amor. Tudo explodia num plano muito mais alto, muito mais intenso. Nos desvendávamos com a fúria dos que antecipadamente sabem que não vão conseguir jamais."

(Caio Fernando Abreu)

2010-08-03T19:09:00.000-07:00

(Cena do filme Querido John)

"Ela sabia que precisava dele. Pelo menos naquela noite chuvosa e sem grandes esperanças. Mas tinha medo da compulsão. De querer ele sempre e sempre e pra sempre. E amanhã e depois. E de dia, e tarde, de madrugada. E não saber digerir tanto amor e tanto amor acabar lhe fazendo mal. Só mais um pouquinho, pensou. Uma lasquinha. Pra dormir feliz. Amanhã era amanhã. Depois ela resolvia..."

(Tati Bernardi)

2010-08-02T08:57:00.000-07:00

(Cena do filme O tigre e a Neve)

"Se era amor? Não era. Era outra coisa. Restou uma dor profunda, mas poética. Estou cega, ou quase isso: tenho uma visão embaraçada do que aconteceu. É algo que estimula minha autocomiseração. Uma inexistência que machucava, mas ninguém morreu. É um velório sem defunto. Eu era daquele homem, ele era meu, e não era amor, então era o que?
Dizem que as pessoas se apaixonam pela sensação de estar amando, e não pelo amado. É uma possibilidade. Eu estava feliz, eu estava no compasso dos dias e dos fatos. Eu estava plena e estava convicta. Estava tranqüila e estava sem planos. Estava bem sintonizada. E de uma dia para o outro estava sozinha, estava antiga, escrava, pequena. Parece o final de um amor, mas não era amor. Era algo recém-nascido em mim, ainda não batizado. E quando acabou, foi como se todas as janelas tivessem se fechado às três da tarde num dia de sol. Foi como se a praia ficasse vazia. Foi como um programa de televisão que sai do ar e ninguém desliga o aparelho, fica ali o barulho a madrugada inteira, o chiado, a falta de imagem, uma luz incômoda no escuro. Foi como estar isolada num país asiático, onde ninguém fala sua língua, onde ninguém o enxerga. Nunca me senti tão desamparada no meu desconhecimento. Quem pode explicar o que me acontece dentro? Eu tenho que responde às minhas próprias perguntas. Eu tenho que ser serena para me aplacar minha própria demência. E tenho que ser discreta para me receber em confiança. E tenho ser lógica para entender minha própria confusão. Ser ao mesmo tempo o veneno e o antídoto.
Se não era amor, Lopes, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não sabe se vai ser antes ou depois de se chocar com o solo. Eu bati a 200Km/h e estou voltando a pé pra casa, avariada.
Eu sei, não precisa me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez seja este o ponto. Talvez eu não seja adulta suficiente para brincar tão longe do meu pátio, do meu quarto, das minhas bonecas. Onde é que eu estava com a cabeça, Lopes, de acreditar em contos de fadas, de achar que a gente manda no que sente e que bastaria apertar o botão e as luzes apagariam e eu retornaria minha vida satisfatória, sem seqüelas, sem registro de ocorrência?
Eu nunca amei aquele cara, Lopes. Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada. Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, era sacanagem. Não era amor, eram dois travessos. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo. Não era amor, era melhor."

[Martha Medeiros - Divã]

2010-07-31T06:08:00.000-07:00

(Cena do filme 500 dias com ela)

"(...) dessa vez era um amor mais realista e não romântico: era um amor de quem já sofreu por amor."

(Clarice Lispector)

2010-06-22T08:25:00.000-07:00

Penso sobre a vida, queremos sempre mais e mais e mais, quando nos deparamos que tudo aquilo que nós esperávamos, estava ali a nossa frente, gritando, pedindo, para ser notado. E nós por uma busca incansável de querer sempre o novo. Não vemos. A felicidade está no olhar as coisa mais simples. E quando o mais chega o tudo já acabou.

2010-05-16T15:53:00.000-07:00

Clarice Lispector e a pintura - urtiga n° 12

Quais são os limites entre a pintura e a literatura? Em que momento as palavras deixam de ser palavras e passam a ser traços e cores? Como pintar um livro ou escrever um quadro? O pintor pinta o que não consegue descrever e o escritor escreve o que não consegue pintar. Medo, Explosão, Tentativa de Ser Alegre ou Caos da Metamorfose sem Sentido, Sobre Medo. Esses são os nomes de alguns dos quadros pintados por Clarice Lispector. Segundo Marcelo Bortoloti, os quadros de Clarice testemunham um período especialmente difícil para a autora: «Em 1975, ela fora demitida do Jornal do Brasil, no qual escrevia crônicas semanais, e estava preocupada com sua situação financeira. Embora ainda não soubesse do câncer que a mataria dois anos depois, sua saúde já estava debilitada. Aos 54 anos, escritora consagrada, ela se dizia cansada da literatura e declarava que pretendia parar de escrever, talvez para sempre. Ao longo desse ano, pintou freneticamente. São obras abstratas, algumas sombrias, outras muito coloridas, todas com nomes trágicos». Em dois de seus romances, Água Viva, de 1973, e o póstumo Um Sopro de Vida, as personagens centrais são artistas plásticas, e há títulos de quadros que foram usados pela autora nas obras que pintou depois.

Uma pincelada de cores e palavras - urtiga n° 12

Para fazer a leitura de Água, Viva, de Clarice Lispector, temos que estar preparados para mergulharmos em uma obra de arte, estando conscientes de que passaremos de leitores a pintores. Devemos estar com todo o material à mão para, juntos de Clarice, finalizarmos essa pintura/escritura.
Clarice, nessa obra, tenta escrever tudo o que não consegue pintar. É uma forma de se manter viva: «Eu acho que, quando não escrevo, estou morta». O nome Água Viva é um desejo de unir a arte à vida. E ela nos deixa inquietos, pois consegue entrar em nosso íntimo, deixando tortuosas dúvidas sobre o presente, o «instante-já». Logo no início do livro diz: «O presente me foge, a atualidade me escapa, a atualidade sou eu sempre no já». Em alguns momentos do texto, a narradora tenta fazer pintura com as palavras, como se o ato de escrever exigisse um pincel e a mistura de cores. A palavra exata é uma cor apropriada para a tela: «Não pinto idéias, pinto o mais inatingível "para sempre". Ou "para nunca", é o mesmo. Antes de mais nada, pinto pintura. E antes de mais nada te escrevo dura escritura».
Um dos quadros que Clarice pintou ganhou o nome de Gruta. Sobre ele, a narradora comenta: «As grutas são o meu inferno». Há uma angústia na pintura, uma vontade de dizer e não ter palavras, «seu doce horror». Ela sente medo de saber pintar o horror, mas é um horror doce,por isso pinta.
Água Viva nos permite ser ao nos fornecer as lacunas de uma narradora fragmentada. Assim, podemos usar o imaginário, conquistando uma autonomia que nos convida a finalizar a obra de arte: «O que te escrevo é um isto. Não vai parar: continua».
Clarice Lispector escrevia desde pequena e chegou a confessar: «Quando tinha nove anos, eu vi um espetáculo e, inspirada, em duas folhas de caderno, fiz uma peça em três atos, não sei como. Escondi atrás da estante porque tinha vergonha de escrever».
Ela tinha um método de escrita, anotava todas as idéias a qualquer hora, em qualquer pedaço de papel, afinal, as idéias fogem, não é? Sempre com seu estilo intimista buscando entender o que significa «estar no mundo».
Numa crônica publicada em 1968 no Jornal do Brasil, ela comenta: «(...) fui preparada para ser dada à luz de um modo tão bonito. Minha mãe já estava doente, e, por uma superstição bastante espalhada, acreditava-se que ter um filho curava uma mulher de uma doença. Então fui deliberadamente criada: com amor e esperança. Só que não curei minha mãe. E sinto até hoje essa carga de culpa: fizeram-me para uma missão determinada e eu falhei. Como se contassem comigo nas trincheiras de uma guerra e eu tivesse desertado. Sei que meus pais me perdoaram por eu ter nascido em vão e tê-los traído na grande esperança. Mas eu, eu não me perdôo». Neste fragmento do livro de crônicas A Descoberta do Mundo, Clarice Lispector nos mostra todo o seu drama particular. Ela veio de uma família judaica, recebendo o nome de Haia, que significa Vida. Terceira filha de Pinkouss e Manica Lispector, natural da Ucrânia, Clarice veio para o Brasil ainda recém-nascida e tornou-se uma das escritoras mais importantes da literatura modernista, junto com Guimarães Rosa, nos anos 60. Seu primeiro romance foi Perto do Coração Selvagem, com o qual ganhou o Prêmio Graça Aranha, no ano de 1944. Clarice Lispector morre no Rio de Janeiro em 9 de dezembro de 1977, um dia antes de completar 57 anos. Carlos Drummond de Andrade, seu amigo, escreveu: «Clarice veio de um mistério, partiu para outro. Ficamos sem saber a essência do mistério ou o mistério não era essencial, era Clarice viajando nele».

Jucimara Garbos, graduada em Letras pela FAFIUV; cursando especialização em Língua Portuguesa e Literaturas (FAFIUV)

'Me queimo em sonhos, tocando estrelas' [Hilda Hilst]

2010-05-05T14:36:00.000-07:00

Quando crio asas, saio a noite. Fecho meus olhos, meus cabelos dançam ao vento. O silêncio me acompanha, tenho sensação de estar sozinha. Em sonho acordo. Levanto com a alma mais leve.

Conversa entre A e B

2010-04-29T08:16:00.000-07:00

A: Consegue sentir? É o cheiro.
B: Cheiro?
A: Cheiro da manhã, veio me dizer que há coisas boas pela frente.
B: Hum cheiro bom.

2010-03-11T13:07:00.000-08:00

Adorável Canalha- Carpinejar

2010-03-08T17:04:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=Zj3fQs-cDdU

Caio F.

2010-02-24T07:55:00.000-08:00

'Ô , minino, eu já tô com uma sôdade enorme, você TÊM que vir em junho, senão terão que me mandar maçãs e fotonovelas, pelo reembolso postal, para a clínica psiquiátrica onde serei internado – de pura carência.''

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"Uma pessoa quando tá longe vive coisas que não te comunica e tu aqui vive coisas que não comunica a ela. Então vocês vão se distanciando e quando vocês se encontram, vocês vão falar assim: oi, tudo bom e tal, como é que vão as coisas? E aí ele vai te falar por cima de tudo o que ele viveu e, não sei, vai ser uma proximidade distante. Não adianta, no momento que as pessoas se afastam elas estão irremediavelmente perdidas uma pra outra."

Caio F.

Poeta, não precisa dizer que é poeta

2010-02-23T13:08:00.000-08:00

Palavras, em prosa, em verso, com ritmo sem ritmo, pode ser frases, textos, sejam elas contemporâneas ou clássicas. Literatura é a palavra que define isso, tem uma frase que Carpinejar usou em uma entrevista dada à revista Palpitar (essa que é uma revista literária virtual, ótima). “... humildade só acontece com o trabalho. A vaidade chega para quem parou. A vaidade é quando pensamos que já realizamos o suficiente e cobramos recompensas. Eu não trabalho pelo reconhecimento, eu trabalho porque eu amo o que faço.” Acho que resume a pessoa que ele é. Acredito que a humilde deve ser uma das características de um escritor contemporâneo, hoje em dia estamos cercados de lixo literários se não soubermos escolher o que ler, perderemos tempo, tempo o qual nos custa muito.
O mundo está cada vez mais idiota, todos querem ser “Super Stars”, escrevem resuminhos por ai e acham que estão abafando. Tem coisa que chega a doer os olhos.

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Acredito que hoje não sou a mesma. Descambei de vez, para não machucar o passado, vou reinventar o futuro, virando a página. Duas cervejas e uma barra de chocolate branco, e falar um monte de bobagens para o presente passar rápido, um pouco de poesia logo pela manhã para sublimar o que sobra. A audácia de perder-se no tempo, no instante, tão distante...

Indicação
Leitura: Pequenas Epifanias – Caio Fernando Abreu
Filme: Tartarugas podem voar, filme iraniano do diretor Bahman Ghobadi.

Em breve

A Máfia Contemporânea

2009-05-04T14:04:00.000-07:00

Arte Sebastião Salgado

Eu ando com
passos lentos...

lamento pela
pressa.

cheguei.

"Pés para que os quero. Se tenho asas para voar" Frida.

2009-04-22T08:05:00.000-07:00

MEU EU SE FOI
ESVAZIEI-ME DE MIM
O QUE RESTOU ??
A MINHA
L
U
C
I
D
E
Z

2008-12-12T06:10:00.000-08:00

Escrita incompleta:

tenho alguns textos incompletos, e os que eu termino, sinto que não tem um final como eu queria, deixo de lado meus textos para que eles amadureçam, mas as vezes eles passam do tempo e apodrecem simplesmente, minha idéia mudou, não gosto mais. Então qual será o tempo de recomeçá-los? Ou deixar-lo, sinto que se deixar faltando algo, ele parecerá ter vida própria e responderá si só...

...

Um papo com o poeta Carpinejar

2008-11-20T06:36:00.000-08:00

foto de Renata Stoduto

“Na primeira vez que li um poema de Carpinejar, ele me abraçou com as palavras. Sua poesia é afrodisíaca e nos envolve cada vez mais. O que a filosofia pergunta, a sua poesia responde”. Esse é o depoimento da acadêmica do curso de Letras Português/Espanhol da Faculdade Estadual de Filosofia, Ciências e Letras (Fafiuv), Jucimara Garbos. Nesse pequeno trecho, percebe-se a grande admiração da aluna pelo escritor, o qual merece um destaque especial na literatura brasileira.

Fabrício Carpinejar, Carpi de mãe, e Nejar de pai, é poeta e jornalista. Nasceu em Caxias do Sul (RS) na primavera de 23 de outubro de 1972. Aos 36 anos, possui 15 prêmios em sua carreira de “literato” e 12 livros publicados. Mestre em Literatura Brasileira pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul, filho de dois escritores de nossa literatura brasileira, Carlos Nejar e Maria Carpi.

Fabrício é uma das revelações de nossa literatura. Sua obra possui uma fina delicadeza, tem o lirismo correndo em suas veias. Ele pensa poesia, escreve, seja qual for o texto: conto, crônicas, enfim, são sempre poeticamente escritos.

A entrevista foi concedida à acadêmica do 3.º ano de Letras Português/Espanhol da Fafiuv, Jucimara Garbos.

JG - Quais são seus livros de cabeceira? Um poema e um autor que mais o agrada?

Cabeceira é longe. Livros ficam na própria cama, como almofadas de minhas mãos. As mãos também precisam de lençóis. Gosto muito de Goethe. Uma frase dele é como epígrafe do que acredito: “se queres caminhar ao infinito, caminhe por todos os lados do finito”.

JG - Fabrício, você acredita que a literatura tem o poder de representar um estado de sentimento, ou tudo é fruto de um jogo; o poeta seria aquele de Fernando Pessoa, um fingidor?

Não há fingimento que não passe para o lado da verdade. É só começar a fingir que já viramos a casaca. O poeta é aquele que não sabe mentir sua emoção, pode alterar a ordem dos fatos ou a maneira de expressá-la. O dicionário sente inveja da poesia. A poesia casa, o dicionário separa. O dicionário é a Vara de Família.

JG - Fabrício, conte como foi a sua química pela poesia, como ela o envolveu?

Quando eu vi que era possível ser tudo o que sonhei em segredo. Poderia ser qualquer profissão. Poderia ser qualquer pessoa. Poderia habitar todo nome. Ser ninguém é uma forma de ser um pouco cada um que amo todo dia. Minha personalidade é influenciável. Decidi pela poesia, de modo organizado, aos 16 anos. Desisti das cartas de amor para amar fora do papel. O risco de redigir cartas é amar o papel mais do que o destinatário: fugi dessa cilada.

JG - Leio seu blog diariamente(fabriciocarpinejar.blogger.com.br)acredita que ele é um meio de divulgar sua obra, como faziam os escritores antigamente com os folhetins?

Sim, perfeito, é uma novela com capítulos, participação, tramas e ações encadeadas. O blog é o folhetim interativo. A reinvenção da via privada. Com a malícia da confusão, o ímpeto da imaginação e o tempero da proximidade.

JG - Você acaba de publicar seu novo livro: Canalha (Bertrand Brasil, 2008) qual seu maior motivo para escrever tanto?

Ter ficado calado toda a minha infância, eu somente destravei agora. Eu me guardei muito tempo. Fiz estoque na despensa, acumulei. Escrevo para descontar a asma e recuperar o tempo que nunca foi perdido.

JG - Uma mensagem aos novos leitores de Carpinejar:

Que não estranhem meus óculos, minha careca e as unhas pintadas: sou perigosamente caseiro.

Autor dos livros:

As Solas do Sol (Bertrand Brasil, 1998),

Um Terno de Pássaros ao Sul (Escrituras Editora, 2000), objeto de referência nos The Book of the Year 2001 da Enciclopédia Britânica,

Terceira Sede (Escrituras, 2001),

Biografia de uma árvore (Escrituras, 2002),

Caixa de Sapatos (Companhia das Letras, 2003),

Porto Alegre e o dia em que a cidade fugiu de casa (Alaúde, 2004)

Cinco Marias (Bertrand Brasil, 2004)

Como no Céu e Livro de Visitas (Bertrand Brasil, 2005),

O Amor Esquece de Começar (Bertrand Brasil, 2006)

Filhote De Cruz Credo (A GIRAFA EDITORA, 2006),

Meu filho, minha filha (Bertrand Brasil, 2007) e Canalha! (Bertrand Brasil, 2008).

publicado no jornal O Comércio - Novembro de 2008

2008-11-14T06:42:00.000-08:00

CONTEMPLO: o tempo
que nunca se acaba
de pirraça passa rápido,
e as vezes,
sem graça nunca passa.

2008-11-05T06:38:00.000-08:00

Clarice

veio de um mistério.

partiu para outro.

Ficamos sem saber a

essência do mistério.

Ou o mistério não era essencial,

era Clarice viajando nele.

Carlos Drummond de Andrade

2008-10-22T07:39:00.000-07:00

"Meu Quintana, os teus cantares
Não são, Quintana, cantares:
São, Quintana, quintanares.

Quinta-essência de cantares...
Insólitos, singulares...
Cantares? Não! Quintanares!

Quer livres, quer regulares,
Abrem sempre os teus cantares
Como flor de quintanares.

São cantigas sem esgares.
Onde as lágrimas são mares
De amor, os teus quintanares.

São feitos esses cantares
De um tudo-nada: ao falares,
Luzem estrelas luares.

São para dizer em bares
Como em mansões seculares
Quintana, os teus quintanares.

Sim, em bares, onde os pares
Se beijam sem que repares
Que são casais exemplares.

E quer no pudor dos lares.
Quer no horror dos lupanares.
Cheiram sempre os teus cantares

Ao ar dos melhores ares,
Pois são simples, invulgares.
Quintana, os teus quintanares.

Por isso peço não pares,
Quintana, nos teus cantares...
Perdão! digo quintanares.

Que eu vou passando e passando,
Como em busca de outros ares...
Sempre de barco passando,

Cantando meus quintanares...
Mario Quintana"

(Poema recitado por Bandeira na homenagemaos 60 anos do poeta, na ABL.)

BANHO MARIA

2008-10-14T05:39:00.000-07:00

LENTO, LENTO, LENTO
LAMENTO MAIS ENDURECEU.

2008-10-10T08:29:00.000-07:00

2008-10-10T08:26:00.001-07:00

Assistam Edifício Máster, documentário de Eduardo Coutinho, ele mostra a rotina dos moradores em Copacabana, o Edifico é grande, muito grande, com 12 andares, 276 apartamentos e mais de 500 moradores, a equipe de Coutinho trabalhou muito, por cerca de um mês, colheu depoimentos de vários personagens, pois são mesmo “personagens”, cada um com sua estória. São fascinantes as entrevistas, é difícil dizer qual é a melhor. Acredito que isso não importa o que importa é a maneira como Coutinho trabalhou-a (ele que também fez o documentário, Babilônia 2000), ele explorou-os de uma forma que os valorizassem de uma maneira simples e fascinante.

O CÉU NÃO TEM SOM

2008-10-09T08:37:00.000-07:00

Tudo que fazia era com música, pois ela de certa forma me deixava leve, e me levava para outra dimensão, fugia do mundo real e passava morar em um mundo paralelo, e esse mundo tinha uma diferença de oito anos a menos.
Dia 19 de maio de 2116 era um dia importante para mim, pois minha esposa Amelie ia dar a luz ao nosso primeiro filho, o Joaquim, como Amelie teve algumas complicações em sua gravidez, não poderia ter parto normal, e já estava no hospital, no dia seguinte às dez horas da manhã, Joaquim ia nascer.
Finalmente o grande dia chegou, vai nascer nosso Joaquim, levantei cedo perto das sete, fiz um café, tomei-o, em seguida alimentei nossos animais de estimação, fui arrumar as coisas no carro para levar para o hospital, liguei o som do carro para relaxar um pouco, pois estava tenso com a chegada de Joaquim e ainda faltavam três horas para seu nascimento, mudei de estação, pois queria ouvir uma música tranqüila, quando dei por mim estava com Alice, esqueci que não poderia escutar música nesse dia, aqui eu era um vendedor de cigarros, onde já tinha uma família, aliás, uma família grande, minha esposa era linda, a Alice, tínhamos, três filhos, Alberto, Romena, e Vicent, sentia muito orgulho dos meus filhos, todos com uma carreira brilhante pela frente, Alberto era engenheiro, com planos para o futuro, Romena, professora, sentia um prazer em dar aulas e ter seus alunos sempre em sua volta, Vicent, era médico pediatra adorava crianças.
Mais não poderia permanecer aqui, pois Joaquim estava para nascer, tinha que estar com Amelie, sai desesperado atrás de um som, para poder voltar, encontrei na cozinha, sintonizei em uma música tranqüila, gostava muito de clássicos.
Acordei com o braço adormecido, olhei para o relógio nove e meia, saí correndo para chegar a tempo ao hospital, coloquei as coisas no carro, saí depressa, ao chegar no trevo um grande movimento, fui ultrapassar outro carro, acordei em outro mundo, pensei, voltei para Alice e as crianças, mais e a Amelie, está sozinha, não conhecia ninguém, nada era familiar, comecei a falar com as pessoas que passavam por mim, mais ninguém me ouvia, tinha que achar um som, mais as coisas não tinham som, onde estou? Preciso ouvir, preciso voltar para Amelie, pois Joaquim vai nascer preciso estar lá quando ele chegar, comecei andar por aquelas ruas estreitas, cheias de flores, com uma claridade, muito forte que chegava a doer os olhos, andei, andei, acho que andei por umas dez quadras, até que avistei um piano, corri até ele para ver se saia algum som, mais nada, não funcionava. Escutei uma voz no fundo, olhei um senhor com cabelos volumosos, um lenço vermelho em volta do pescoço, não acreditava que era ele mesmo, pensei então estou no céu. Ele falou comigo, com uma voz grossa?
- Este piano só funciona com minhas mãos.
- Beethoven?
- Sim, eu mesmo
- Pode me ouvir?
- Sim, aqui eu consigo ouvir, produzi várias músicas aqui, eu e meu piano somos grandes companheiros, aqui eu sou feliz.
Estava em choque, não acreditava que era o próprio, pedi a ele para tocar uma música, para que eu pudesse voltar para a terra, se é que ainda daria tempo para ver Joaquim nascer.
Beethoven deslizava as mãos no piano, o som, tão suave, estava me sentido leve, muito leve, muito leve, leveeeee...
E acordei em um barranco, meu carro com a frente destruída, mais ainda dá tempo de chegar ao Hospital. Chegando lá, entramos na sala de cirurgia, estava tenso, mais Joaquim nasceu bem, e Amelie continua linda.

http://www.palpitar.com.br/criacao.php?ID=355

2008-10-06T08:35:00.000-07:00

Com as minhas mãos
leio seu corpo, em braile. E
encontro a rima perfeita
de nós.
Com o ritmo que me cega de desejo!

à Colatino Barroso

http://www.palpitar.com.br/criacao.php?ID=365

2008-08-20T08:40:00.000-07:00

para fazer poesia

só é necessário uma coisa

TUDO

Fahrenheit 451

2008-08-20T08:03:00.000-07:00

O que aconteceria se os bombeiros não apagassem mais fogo e sim ateassem. É isso que acontece no filme Fahrenheit 451 dirigido por François Truffout, neste mundo as pessoas não podiam ler, pois se elas lessem, elas pensavam, criavam argumentos, e isso fazia com que elas fossem infelizes.
Truffout, faz um belíssimo trabalho trazendo para nós uma visão diferente de mundo, onde as pessoas são manipuladas pela TV(não que isso não aconteça no dia de hoje), e se eles são pegos lendo qualquer tipo de livro, são reeducados para viver na sociedade novamente. Se a casa de alguém tem livros escondidos, eles são presos e os bombeiros ateiam fogo neles fazendo com que virasse pó.
Mas Sontag, um bombeiro, personagem principal, que começa a achar estranho essas atitudes, vai contra seu comandante, começa a furtar os livros, leva-os para casa e esconde-los, e a noite ele começa a lê-los, seu pensamento começa a mudar, ele percebe que os livros são bons. Mas ele é denunciado pela sua própria mulher, o mesmo é perseguido.
Sontag consegue fugir para um lugar onde os livros são aceitos, onde vivem adoradores de Literatura, filosofia, sociologia, etc...
Essas pessoas tinham uma visão diferente de ver o mundo, pois possuíam um pensamento diferente de ver o mundo, por isso eram consideradas estranhas, eram chamadas pessoas/livros. Elas liam os livros, decoravam e em seguida o livro era queimado, seus nomes passavam a ser o nome livro escolhido por eles.

Amor Fati em Ricardo Reis

2008-08-12T05:17:00.000-07:00

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

(seja você mesmo não se preocupe com a aparência e sim com a essência.)

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

(O que é real?
Idealizar – frustra-se)

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente. --------------> Amor Fati
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode.
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

(metásifica: a palavra metafísica já explica alem da física uma coisa q a ciência não consegue explicar a resposta está além sos deuses. Quem nunca se perguntou, ou entrou em crise existencial, “de onde vim? para onde eu vou? Quando a gente se vê sozinho,sem respostas, é por que não existe respostas, por mais que busquemos elas, e nem se quer existe uma promessa de um dia encontrá-las.)

Nem sempre estamos livres em todo nosso ser, na Ode de Reis surge o a idéia de cada um seguir o seu próprio destino, sem preocupações. Também defende o prazer e a busca a ilusão para viver feliz. Considera que nós, sendo iguais a nós próprios, seremos sempre aquilo que queremos ser, se soubéssemos tentar alcançar apenas o que nos foi predestinado. O destino comanda a vida e as explicações para os acontecimentos estão mesmo “além dos deuses”. Devemos “viver simplesmente” aceitar calmamente tudo o que o destino no reserva e sem nos apegarmos à vida. Daí, a intenção de Reis de viver simplesmente e aproveitar o momento presente o “Carpe Diem”. “Os deuses são deuses. Porque não se pensam”, dizem que somos seres imperfeitos porque pensamos, e os deuses não porque não pensam.

O Clássico Ricardo Reis

2008-08-06T08:44:00.000-07:00

Os três heterónimos (Alberto Caeiro, Ricardo Reis,Álvaro de Campos) e "O Menino da sua Mãe" Desenho a esferográfica de Almada Negreiros

Fernando Pessoa por ser tão grande teve que dividir em seus heterônimos, foi dividindo-se que o poeta se encontrou, o que mais chama minha atenção é Reis, em 1887, nasceu Ricardo Reis, heterônimo de Pessoa, nasceu no Porto, foi medico e viveu no Brasil. Um pouco, mais muito pouco, mais baixo, mais forte (que Caeiro), mais seco, de um vago moreno mate. Foi discípulo de Alberto Caeiro, outro heterônimo de Pessoa de quem adquiriu a lição de paganismo espontâneo. Educado num colégio de jesuítas, é, como disse foi médico viveu no Brasil desde 1919, pois se expatriou espontaneamente por ser monárquico. É um latinista por educação alheia, e um semi-helenista por educação própria, diferentemente de Caeiro é mais Romano que Grego, gosta de Lucrécio de Virgilio, de Propércio, e sobretudo de Horácio. Reis é marcado por uma profunda simplicidade da concepção da vida, por uma intensa serenidade na aceitação da relatividade de todas as coisas. Reis constitui em sua obra um conjunto de cerca de 250 Odes, ele é clássico busca o equilíbrio (inclusive em suas Odes) precisa equilibrar esse Carpe diem Reis adquiriu a lição de paganismo espontâneo de Alberto Caeiro, vendo a enfermidade da vida Reis vê a morte como um destino inevitável, com algo que não o torne um excessivo em “êxtase e entusiasmo”, então não aceita a alegria total, se ele se deixasse entrar no estado de êxtase e entusiasmo, ofenderia os deuses, e por isso ele se equilibra com uma tristeza.

Fernando Pessoa sentado num jardim

Desenho de Almada Negreiros

Lídia, como Cloé, assim como Neera, todas são mais ou menos a mesma coisa: imagens de desejo que o Reis enxerga, mas não toca, no caso de Pessoa, todas elas são a impossibilidade do amor, calcadas na relação platônica com Ofélia, a única mulher que amou em vida, mas que nunca teve nada de verdade com ele, a não ser intenções.

“Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

(Enlacemos as mãos)...”

2008-08-05T09:37:00.000-07:00

Ser louco é pouco,

porque a loucura é muita.

2008-06-25T12:31:00.000-07:00

Sou um, sou cem
Sem, ser um.

2008-05-30T08:07:00.000-07:00

A poesia não está fora,

está dentro da gente
não me pergunte por que,

não sei te responder
no momento,

estou longe, dentro de mim.

2008-05-19T11:11:00.000-07:00

A poesia é um traço infinito

MISTERIOSA

que atravessa o abismo da alma

poesia, é o SABOR e o

SABER de ser o que é

Sophie

2008-05-16T07:31:00.000-07:00

1 .- Gonzalo Ruiz de Toledo, Senhor de Orgaz.
2 .- Santo Agostinho.
3 .- St. Stephen.
4 .- Auto retrato de El Greco.
5 .- Diego de Covarrubias.
6 .- Fraile Agustino.
7 .- Frade franciscano.
8 .- Dominicana friar ou trindade?
9 .- Jorge Manuel Teotocopuli.
10 .- Martírio de Santo Estêvão.
11 .- Santa Catarina de Alexandria.
12 .- James o Grande.
13 .- São Paulo.
14 .- Antonio Covarrubias.
15 .- St. Thomas.
16 .- Andres Nunez Alvarez.
17 .- San Sebastian.
18 .- Santa María Magdalena.
19 .- em General Santos.
20 .- Philip II.
21 .- São Paulo?
22 .- São João Batista.
23 .- Jesus Cristo.
24 .- Virgem Maria.
25 .- São Pedro.
26 .- David.
27 .- Moisés.
28 .- Noé.
29 .- Alma de Don Gonzalo Ruiz de Toledo.

O que seria do claro se não existisse o escuro, do alto se tivesse o baixo, o que seria do Barroco que não existisse essa dualidade, o termo Barroco significa “perola imperfeita” que advém da palavra portuguesa homônima. “O Barroco é a arte informal por excelência: no solo, ao rés do chão, sob a mão, ele compreende as texturas da matéria.”( DELEUZE, 1991).

EL GRECO (Candía, Creta, 1541 – Toledo, 7 de abril de 1614) Ya Goya y, después de éste, Picasso y otros autores, verían en el Greco al primer impresionista, al primero en ser capaz de dar con dos pinceladas forma a un rostro. Para él pintar no era dibujar y colorear: era el volumen, la forma. Efectos tan sorprendentes como el claro reflejo del rostro de San Esteban en la armadura del Señor de Orgaz. [1]

O Enterro do Conde de Orgaz, é o trabalho mais conhecido de El Greco, Pintura é muito grande, se encontra na igreja Santo Tomé, em Toledo, município da Espanha, é dividida em duas zonas: a superior, divina, e a terrena, abaixo.
Entretanto, não há uma linha divisória para mostrar essa dualidade. Na parte terrena, Santo Estevão e Santo Agostinho, são os que estão vestidos com uma roupa cheia de detalhes, dourada e vermelha, e sustentam o corpo do Conde de Orgaz, atrás deles, alguns personagens vestidos de preto, que cochicham entre eles, olham de um lado para o outro, para cima e para baixo, onde também encontramos o auto-retrato de próprio pintor, junto com os personagens vestidos de preto, a única criança que aparece é Jorge Manuel, filho do pintor, ao lado de Jorge Manuel, ao chão encontra-se um quadro onde está pintado o Martírio de Santo Estevão. De cima são observados pelos anjos e Santos que fazem parte do céu onde está Nosso Senhor, São Pedro e a Virgem, que recebem a alma do Conde de Orgaz em forma de criança que é levada por São João Batista e ao lado esquerdo encontra-se Nóe, David, Moises, esses personagens fazem parte de nosso antigo testamento, e ao lado direito encontra-se Maria, Madalena, São Sebastião, Santo Thomas.
Portanto é um quadro nos traz um grande traço teológico, e representa o barroco com as pinceladas desse grande pintor Toledano.

[1] El Greco (Candia, Creta, 1541 - Toledo, 7 de Abril de 1614) Já Goya, e, daí em diante, Picasso e outros autores, teria Greco como primeiro impressionista, o primeiro em ser capaz de dar duas tacadas de modo a formar um rosto. Para ele, não era pintura e desenho , colorir: era tamanho, forma. Efeitos como encontrar um reflexo claro do rosto de Santo Estêvão, na armadura do Conde de Orgaz.

Referência:

DELEUZE, G. A dobra: Leibniz e o barroco, trad. Luiz B. L. Orlandi: Campinas, SP: Papirus, 1991.
http://www.santotome.org/.

2008-04-02T05:40:00.000-07:00

DE ESCORPIÕES E ESCRITORES

O escritor contemporâneo é triste pois sabe que não há mais futuro. Talvez o livro sobreviva ao tempo, mas a literatura não sobreviverá.
E foi assim, sob efusivas tempestades de júbilo, que os grandes do início do século passado escreveram: Joyce, Pessoa, Proust e Kafka eram escritores com o futuro diante de si, embora tal amanhã fosse um tanto mais breve para eles, quase confundido ao acaso de seus dias tão flamejantes quanto contados. (p. 172)

Esse é um fragmento de um conto maravilhoso, fascinante de Joca Reiners Terron, de seu livro SONHO INTERROMPIDO POR GUILHOTINA. Deixo à curiosidade para vocês viajarem nesse sonho também. Joca, com sua maneira surreal de escrever e seu grande vocabulário de palavras, nos faz viajar em seu livro, a literatura é mesmo muito bizarra ela cria mundos possíveis para a gente sonhar, confesso que é a única obra de Joca que li, e com certeza pretendo ler as outras, pois me encantou.

O blog e um site onde podem encontrar algumas viagens de Joca Reiners Terron.

http://www.germinaliteratura.com.br/jrterron.htm

http://blogdojocaterron.blogspot.com/

2008-03-26T13:34:00.000-07:00

Não quero poemas longos

Quero sim versos curtos

Não quero grandes prosas

Quero apenas pequenas obras
Quero uma poesia singela

Que possa encontrar sempre nela

Tola e bela,

Sempre um reflexo de mim.

Os chuvosos - Wilson Bueno

2008-03-11T13:43:00.002-07:00

Wilson Bueno, um dos escritores mais criativos da literatura paranaense, é autor, entre outros livros, de “Mar Paraguayo”, “Pequeno Tratado de Brinquedos” "Bolero´s Bar" e "Manual de Zoofilia". Wilson Bueno nasceu em Jaguapitã (PR) e mora em Curitiba (PR). Foi criador e editor por oito anos do suplemento de idéias Nicolau. Colabora, com resenhas de livros, para O Estado de S. Paulo e é cronista semanal do jornal O Estado do Paraná.

2008-02-21T06:31:00.000-08:00

Nada fica de nada. Nada somos.

Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos

Da irrespirável treva que nos pese

Da humilde terra imposta,

Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —

Tudo tem cova sua. Se nós, carnes

A que um íntimo sol dá sangue, temos

Poente, por que não elas?

Somos contos contando contos, nada.

Ricardo Reis

Esta Ode é definitivamente a mais forte de Reis, chega a ser cruel até, diz que não somos nada o poema inteiro, não fazemos nada que dure para depois nos comparar a contos, isso é de um ceticismo bárbaro, ao mesmo tempo, de uma provocação bárbara para vivermos apenas o presente.